Ruth und Naomi

Vor langer, langer Zeit, in einem Land voller Sonne und Staub, lebten zwei Frauen, die das Schicksal auf ungewöhnliche Weise zusammengeführt hatte. Die eine war alt und von vielen Verlusten gezeichnet, die andere jung und aus einem fremden Volk. Und doch waren sie einander so nah, wie nur wenige Menschen es je sind. Dies ist ihre Geschichte, eine Geschichte von Treue, die stärker ist als jede Grenze, und von Güte, die sich leise und beständig entfaltet wie das erste Licht des Morgens über den Hügeln von Moab.

Naomi war eine Frau aus Bethlehem, aus jenem kleinen Ort im Land Juda, dessen Name so viel bedeutet wie Haus des Brotes. Doch als eine große Hungersnot über das Land kam, hatte sie Bethlehem gemeinsam mit ihrem Mann Elimelech und ihren zwei Söhnen verlassen und war in das Land Moab gezogen, jenseits des Toten Meeres, wo das Gras noch grün war und die Felder trugen. Dort hatten sie sich niedergelassen, und die Söhne hatten moabitische Frauen geheiratet, die eine hieß Orpa, die andere Ruth. Viele Jahre vergingen so in jenem fremden Land, nicht ohne Freude und nicht ohne Mühe, wie das Leben nun einmal ist.

Doch dann, in der Stille jener Jahre, traf Naomi der Schmerz des Verlustes gleich dreifach. Ihr Mann Elimelech starb, und die beiden Söhne folgten ihm, einer nach dem anderen, in den Tod. So stand Naomi zurück in einem fremden Land, ohne Mann, ohne Söhne, nur mit ihren beiden Schwiegertöchtern an ihrer Seite. Der Kummer wohnte in ihr wie ein stiller Gast, der nicht gehen will, und die Einsamkeit der Fremde lastete schwer auf ihren Schultern.

Als Naomi hörte, dass die Hungersnot in Juda ein Ende gefunden hatte und Gott dem Land wieder Brot geschenkt hatte, da machte sie sich auf den Weg zurück in ihre Heimat. Orpa und Ruth begleiteten sie zunächst, die Straße entlang, die gen Juda führte. Doch nach einer Weile blieb Naomi stehen, wandte sich um und sah die beiden jungen Frauen an. Ihr Blick war voller Wärme, aber auch voller Schmerz. Sie sprach zu ihnen, schlicht und liebevoll, und bat sie, umzukehren, zurück in die Häuser ihrer Mütter, zurück zu ihrem eigenen Volk. Sie sollten neue Männer finden, ein neues Leben beginnen. Sie selbst war zu alt, um ihnen noch geben zu können, was sie brauchten.

Orpa weinte bitterlich, küsste ihre Schwiegermutter und kehrte um. Ihr Weg führte sie zurück in das vertraute Land, zurück zu dem, was sie kannte. Und das war kein Versagen — es war menschlich und begreiflich, und Naomi segnete sie in ihrem Herzen. Doch Ruth ließ nicht ab. Sie klammerte sich nicht wild oder verzweifelt, aber sie löste sich auch nicht. Sie blieb.

Und dann sprach Ruth jene Worte, die seit jeher in den Herzen der Menschen nachklingen wie ein Lied, das man nicht vergessen kann. Sie sah Naomi an, und sie sprach mit einer Klarheit und Entschlossenheit, die tiefer reichten als jede Überlegung. Wo du hingehst, da will ich auch hingehen. Wo du bleibst, da bleibe ich. Dein Volk ist mein Volk, und dein Gott ist mein Gott. Wo du stirbst, da sterbe ich, und dort möchte ich begraben sein. Naomi schwieg. Es gab nichts mehr zu sagen. Die Treue dieser jungen Frau war größer als alle Worte, und so gingen sie gemeinsam weiter, die Ältere und die Jüngere, die Trauernde und die Treue, Seite an Seite auf der staubigen Straße nach Bethlehem.

Als sie in Bethlehem ankamen, war es die Zeit der Gerstenernte, jene goldene Zeit im Jahr, wenn die Felder sich neigen und das Land sich in warmes, trockenes Licht hüllt. Die Menschen der Stadt erkannten Naomi wieder, und die Frauen liefen ihr entgegen. Doch Naomi sagte ihnen mit leiser Stimme, sie sollten sie nicht mehr Naomi nennen, was so viel bedeutet wie die Liebliche, denn das Leben hatte sie bitter gemacht, und sie fühlte sich leer wie ein Krug, dem man das Wasser entnommen hat. Und doch war da Ruth, die neben ihr stand, still und aufrecht, und die Leere war nicht so groß, wie Naomi glaubte.

Ruth tat, was in jener Zeit die Armen taten, wenn sie hungrig waren und nichts besaßen: Sie bat Naomi um Erlaubnis, auf den Feldern zu gehen und die Ähren aufzusammeln, die die Schnitter zurückließen. Dieses Recht der Armen war im alten Brauchtum des Landes verwurzelt, die Reichen sollten nicht jeden Halm nehmen, sondern den Nachzüglern und Fremden etwas übriglassen. So machte sich Ruth frühmorgens auf, als die Sonne noch tief stand und die Luft noch kühl war, und sie kam auf das Feld eines Mannes namens Boas.

Boas war ein wohlhabender Mann aus der Familie Elimelechs, dem verstorbenen Mann Naomis, damit ein Verwandter, wenn auch ein entfernter. Als er an jenem Morgen auf sein Feld kam und die fleißige junge Frau sah, fragte er seine Knechte, wer sie sei. Sie erzählten ihm von Ruth, der Moabiterin, die mit Naomi zurückgekehrt war, und wie sie von früh bis spät gearbeitet hatte ohne Rast. Boas trat zu Ruth hin, und sein Blick war freundlich.

Er sprach zu ihr, und seine Worte waren gastfreundlich und warm. Er bat sie, auf seinem Feld zu bleiben und nicht auf einem anderen, sich nah bei seinen Mägden zu halten und sicher zu sein. Er hatte gehört von allem, was sie getan hatte, wie sie ihre Heimat verlassen und ihrer Schwiegermutter gefolgt war, einem fremden Volk entgegen. Ruth neigte sich dankbar vor ihm und fragte, warum er so gütig sei zu einer Fremden. Er antwortete ihr schlicht: Alles Gute, das sie getan hatte, möge ihr zurückkehren, von dem, der über allen wacht, unter dessen Fittichen sie Zuflucht gesucht hatte.

Boas lud Ruth ein, am Mittag Brot mit ihm und seinen Knechten zu essen, und er reichte ihr von dem gerösteten Korn und sie aß und wurde satt und hatte noch übrig. Als sie wieder auf das Feld ging, um zu lesen, gab er seinen Knechten heimlich den Auftrag, absichtlich Ähren fallen zu lassen und ihr das Nachlesen leicht zu machen. So arbeitete Ruth bis zum Abend, und als sie das Geklaubte drosch und nach Hause trug, war es eine beachtliche Menge, viel mehr, als man an einem gewöhnlichen Tag erwarten durfte.

Naomi sah die Menge des Getreides und staunte. Sie fragte Ruth, wo sie gewesen sei, und als Ruth ihr erzählte, dass der Mann Boas heiße, da veränderte sich Naomis Gesicht. Eine alte Erinnerung erwachte in ihr, ein Funken Hoffnung in dem Kummer, der sie so lange umhüllt hatte. Sie erklärte Ruth, dass Boas ein Verwandter war, einer jener Männer, die nach altem Brauch Verantwortung trugen für die Familie des Verstorbenen. Und zum ersten Mal seit langer Zeit war in Naomis Stimme etwas, das wie Wärme klang.

So vergingen die Wochen der Ernte, und Ruth blieb auf dem Feld des Boas, fleißig und beständig, und Naomi sann nach. In ihrer Weisheit erkannte sie, dass hier mehr war als bloße Gastfreundschaft, und sie gab Ruth sanfte Anleitung, was sie tun sollte. In jener alten Zeit gab es einen Brauch, der tiefe Wurzeln im Gefüge des Lebens hatte: Ein naher Verwandter eines Verstorbenen konnte Verantwortung übernehmen, das Land der Familie loskaufen und damit die Würde des Namens und der Familie bewahren.

Naomi sandte Ruth in jener Nacht zu Boas, als die Ernte eingeholt war und die Männer auf der Tenne ruhten nach dem langen Tag. Ruth folgte den Anweisungen ihrer Schwiegermutter mit stiller Würde, und als Boas in der Nacht erwachte und sie dort fand, war sein Herz bewegt. Sie sprach zu ihm schlicht, und bat ihn, seiner Verwandtenpflicht nachzukommen. Und Boas, ein Mann von Güte und Ehrenhaftigkeit, antwortete ihr mit Worten der Achtung. Er sagte ihr, dass alle in der Stadt wussten, wie treu und gut sie sei, und dass es ihn ehrte, dass sie zu ihm gekommen war.

Doch er nannte ihr auch, dass es einen Verwandten gab, der noch näher stand als er selbst, und dass dieser Mann zuerst befragt werden müsste nach dem alten Recht. Er bat Ruth, die Nacht zu ruhen, und sandte sie vor dem Morgengrauen zurück, damit niemand Anlass zur Rede geben konnte. Er schickte sie nicht leer fort, sondern gab ihr ein großes Maß Gerste mit, und Ruth kehrte zurück zu Naomi, als der Himmel noch in den Farben der Nacht lag.

Am nächsten Morgen ging Boas zum Stadttor, jenem Ort, wo die Männer der Stadt zusammenkamen und Recht gesprochen wurde. Er bat jenen Verwandten zu sich, der näher stand, und legte die Sache vor ihm und den Ältesten dar. Der Verwandte war zunächst bereit, das Land der Familie zu lösen, doch als er hörte, dass damit auch die Pflicht verbunden war, Ruth, die Moabiterin, zur Frau zu nehmen, damit der Name des Verstorbenen nicht verlösche, da zog er sich zurück. Er übergab Boas das Recht nach altem Brauch, zog seinen Schuh aus und reichte ihn ihm, so wurde der Handel besiegelt vor aller Augen.

Und Boas nahm Ruth zur Frau, vor den Ältesten und dem Volk, und alle segneten sie. Die Menschen der Stadt sprachen gute Worte über Ruth, diese Frau aus der Fremde, die sich als treuer erwiesen hatte als mancher, der das Land von Kindheit an kannte. Naomi, die alte Frau, die sich so lange leer und verlassen gefühlt hatte, war nicht mehr allein. Das Leben kehrte zurück in das Haus.

Und die Zeit erfüllte sich, und Ruth gebar einen Sohn. Die Frauen der Stadt kamen zu Naomi und freuten sich mit ihr und sprachen, dass ihr dieser Sohn ein Stab des Alters sei, geboren aus der Liebe einer Frau, die mehr wert sei als sieben Söhne. Naomi nahm das Kind an ihr Herz und pflegte es, und sie nannten ihn Obed. Aus Obed kam Isai, und aus Isai kam David, doch das ist eine andere Geschichte, die an anderer Stelle erzählt wird.

Diese Geschichte aber endet hier, in einem stillen Haus in Bethlehem, wo eine alte Frau und eine junge, einst fremde Frau gefunden hatten, was Menschen am tiefsten brauchen: einander. Die Ähren der Felder rauschten noch im Abendwind, und die Sterne begannen sich zu zeigen über den Hügeln von Juda, einen nach dem anderen, wie immer, wie je und je. Und das Kind schlief, und die Frauen schwiegen, und in dem Schweigen war Frieden. Die Treue, die Ruth bezeugt hat, die Güte, die Boas gezeigt hat, und der Trost, der Naomi zurückgekehrt ist, klingen nach wie ein leises, warmes Lied, still und beständig, tief in der Nacht.